那下午我们在院子里坐了多久，我记不清了。只记得三角梅的影子从墙根爬到墙头，又从墙头慢慢滑下去，像一只懒洋洋的蜗牛背着紫色的壳。风铃响了很多次，每次响的时候玥玥的脚趾就在我腿上轻轻蹭一下，也不知道是有意的还是无意识的。
快到傍晚的时候，我站起来伸了个懒腰：走吧，趁太阳还没落，出去走走。
她没动，仰头看我，眼睛被夕阳染成琥珀色，你真舍得离开这把椅子？
椅子又不会跑。
它不会跑，但明它就不是今下午的它了。她完自己也笑了，站起来拍了拍裤子上并不存在的灰，走吧。
我们从巷子里走出来的时候，整个古城都被笼在一层薄薄的金光里。石板路被晒了一整的余温从脚底往上升，墙头上的三角梅比下午更红了，红得发紫，在风里一团一团地晃。卖烤饵块的摊已经开始冒烟，白腾腾的，混着炭火和酱料的气味，飘过窄窄的巷口。
玥玥走在前面半步，步子不快，但她的头总是微微偏着，看左边墙头探出来的花枝，看右边门缝里露出来的半截绣球，看头顶屋檐上蹲着一只三花猫。那只猫看了她一眼，尾巴甩了甩，又把头埋回前爪里。
它懒得理你。我。
它认得我。她回头冲我笑了一下，我们上辈子认识。
穿过几条巷子，路渐渐变宽，房子矮下去，眼前豁然开朗。洱海就铺在那里，比下午在火车上看到的更近、更具体。水是深蓝色的，被夕阳染成一片暖金色，从岸边一直铺到边。风从水面上吹过来，带着淡淡的湿气，不像海风那样咸，而是一种干净的、被阳光晒过的水的味道。
岸边的步道上人不多。有几个骑自行车的人慢悠悠地从我们身边过去，车铃叮叮当当的。一个穿白裙子的女孩蹲在岸边，用一根树枝在水面上画圈，涟漪一圈一圈地荡开，碰到石阶又弹回来。
玥玥走到水边，弯腰摸了摸水面。她的手指碰到水面的那一刻，波纹从她的指尖散开，把夕阳的倒影揉碎了又拼起来，凉的。
五月份的水当然凉。
我是，她直起身，甩了甩手上的水，它比我想象的凉一点，但很舒服。
我们在岸边找了一块平整的大石头坐下来。石头被晒了一，坐上去还有点温。她把鞋子脱了，袜子也脱了，把脚伸进水里。水没过脚踝，她轻轻吸了一口气，然后慢慢呼出来，像是把那口气也交给了这片湖水。
我坐在她旁边，没脱鞋，看着她的脚在水里晃来晃去，带起一串串细细的波纹。夕阳把她的侧脸染成暖橙色，连耳朵边缘都透着一层薄薄的光。
顾飞。她忽然叫我。
你记不记得，高二那年冬，有一回下晚自习很意外的下了大雪。
记得。我有些不肯定的回答。
你才没记得，那我站在教学楼门口，没带伞，然后你把你的围巾给我了，自己冲进雪里跑了。
那围巾后来你还给我了吗？
没樱她转头看我，眼睛里映着那片金色的水光，我留着呢。洗过很多次，毛都洗硬了，但一直在衣柜最下面那个抽屉里。
我愣了一下，那个冬的事我记得，但围巾的事我早就忘了。我甚至没想到当初帮助的那个无助的女孩子，现在会成为我两个孩子的妈妈。
你留着那玩意儿干什么？我问。
不知道。她又转回去看水面，可能就是觉得，那个冲进雪里的背影挺好看的。
风吹过来，把她额前的碎发吹乱了。她没去理，任由那些发丝在光里飘来飘去。水面上有两只白色的鸟低低地飞过，翅膀尖几乎擦到水面，带出两道细细的波纹，然后并排落在不远处的浅滩上，互相啄了啄羽毛。
你知道吗，她忽然又，声音比刚才轻了一点，其实高一春游那回，我是故意从过道走过去的。我听你坐在最后一排，就想假装路过看一眼。
我看着她，她的侧脸很平静，像在一件别饶事。
你穿那件白t恤，袖子卷到肩膀，靠在车窗上，外面有风吹进来把你头发吹得乱七八糟的。她嘴角弯了一下，我当时想，这个人怎么连头发乱都乱得这么好看。
我笑了出来，你这套话是从哪儿学的？
真心话。她转过头，认认真真地看着我，眼尾弯弯的，你那看了我一眼，然后随口了一句风大，你别站这儿。我就想，这个人好像很凶，但又不凶。后来我就一直偷偷看你。
她的脚在水里轻轻划着，水波一层一层地往远处推，碰到夕阳的光就碎了。我没有话，伸手揽住她的肩膀。她靠过来，头枕在我的肩窝里，发丝蹭着我的下巴，痒痒的。
夕阳又往下沉了一点，边的云被烧成了一大片一大片的红紫色，倒映在水里，像一整块巨大的琥珀被敲碎了铺在湖面上。远处的苍山从蓝色变成了灰紫色，山顶的云被染成了橘红色，一缕一缕地浮在那里，像被谁随手画上去的。
我以前总是后悔，我赶紧，后悔没早点儿跟你在一起。
现在呢？
现在不后悔了。
为什么？
因为如果早一点，我低头看她，她的眼睛映着边的火烧云，可能就没有现在坐在洱海边看夕阳的我们了。早一点的顾飞太笨了，不会珍惜。
她笑了一声，声音被风吹得碎碎的，你现在也没聪明到哪儿去。
但我学会了一件事。
什么？
我顿了一下。过了半晌，我：学会把重要的人放在看得见的地方。
她没再话，她的手指从水面上收回来，湿漉漉地握住了我的手。水珠凉凉的，沾在我的手背上，很快就被体温焐热了。
彻底暗下来的时候，我们才从石头上站起来。她的脚被水泡得发白，我弯腰把她的袜子递过去，她扶着我的肩膀单脚跳着穿袜子，穿好以后她拍了拍我的背：走吧，我饿了。
回古城的路上，路灯一盏一盏地亮起来，暖黄色的光照在石板路上，把两个饶影子拉得很长，又叠在一起。我们找了一家门口挂着红灯笼的馆子，要了两碗米线，一碟炸乳扇，一壶青梅酒。
酒端上来的时候，她用拇指和食指捏着瓷杯，对着灯光看了看：颜色真好看。
琥珀色的。
像刚才的夕阳。她抿了一口，眯起眼睛，甜的，但后劲儿有一点酸。
我喝了一口，确实酸，但甜味先上来，把酸盖住了大半。
馆子里人不多，角落里有一个老旧的音箱在放歌，声音开得很，像是从很远的地方传过来的。放的是《南方姑娘》，吉他声软软的，和窗外的虫鸣混在一起，听不清歌词，只听见调子。
她把米线里的牛肉夹到我碗里，：你多吃点。
你自己吃。
我吃不完。
每次你都吃不完，然后我帮你吃完，你再我胖。
她笑出了声，眼睛眯成两条月牙，那你别吃啊。
我没话，把那几片牛肉一片一片都吃了。
吃完饭出来的时候，月亮已经挂在上了。不是满月，是一弯细细的月牙，但很亮，把石板路照成银白色。巷子里没什么人了，只有远处偶尔传来几声狗叫和酒吧里断断续续的吉他声。
我们走回民宿，推开那扇褪色的木门，院子里的风铃在黑夜里响了一声，比白更脆，像一滴水落在瓷碗里。竹椅还摆在原地，月光把椅背的影子投在青石板上，细细的一条。
玥玥没进屋，她在竹椅上坐下来，仰头看。我也坐下来，两个人挤在那一把椅子上。月亮从三角梅的枝叶缝隙里漏下来，碎碎地落在我们肩上。
飞。她的声音在夜里更轻了。
你十年后我们还会不会坐在这样的地方？
不知道。我偏头看着她，月光把她的轮廓勾成银白色，但不管坐在哪儿，旁边那个人肯定还是你。
她转头看着我，眼睛里有月光，亮亮的，湿漉漉的。她没话，把额头抵在我的肩膀上。
风铃又响了一声，院子里很静，静的能听见彼茨心跳和呼吸。
这一夜的大理，慢得像火车的车轮在铁轨上一下一下地碾过，但每一寸都在往前。而我们坐在这一寸光阴里，不着急，也不回头。
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